Connaissez-vous l’histoire d’Aï ?

Cette jeune fille de 22 ans vit à Tokyo. Elle vend ses charmes à la haute société de la capitale nipponne, via un service de prostitution SM.
Elle traîne sa solitude et son désenchantement dans les couloirs d'hôtels, harnachée et bardée de cuir ou affublée de déguisements grotesques afin de satisfaire fantasmes et déviances perverses de ses compatriotes de clients.

En fait, cette histoire c’est celle du film « Tokyo décadence » de Ryu Murakami, écrivain célébré pour des ouvrages tels Les Bébés De La Consigne Automatique ou Bleu Presque Transparent…

Dans Tokyo Décadence, le symbole du sexe devient instrument de la dégradation et de l’humiliation… Des espaces et des corps inertes, vitrifiés derrières des surfaces oppressantes, c’est le Tokyo de Murakami….
Se protéger et endurcir son corps et son esprit, en l’humiliant, le saturer de cynisme et de douleur c'est un peu le but poursuivi par les personnages du film….
Aï s’est affranchi de son corps… chaos intérieur…
A l’écran, figures mortifères et visages de souffrance…
L'espace diurne s'oppose toujours à la nuit, l'un étant la source de l'autre, les racines des méandres dégénérescents de l'obscurité pernicieuse.

La mise en scène est violente alors que l'histoire s'ouvre sur des scènes extrêmes et ciselées pour se conclure dans l'onirisme et le laxisme.
Dans ce Tokyo froid et fou qu'explore l'écrivain, la quête de l'ordinaire et du conformisme absorbe toutes les forces vives d'êtres ayant choisi de se jeter dans leurs sombres passions.
Il y a cette ville nocturne, dangereuse et opiacée appelant désespéramment les faubourgs clairs et vaporeux, la drogue et l'alcool, les atours de cuirs gainant les corps et cette robe blanche trop ample pour une jeune femme perdue.
Il y a aussi cette lucidité et ce pessimisme dans le film de Murakami…
Son œuvre poursuit l'entreprise de dénonciation de tous les comportements modernes déjà énoncés dans son ouvrage. Il dépeint une descente aux enfers sans empathie.

Triste et sibyllin constat qu'une existence sans ferveur, baignée de neurasthénie et cruellement redondante, où il ne reste, pour s'éclipser pudiquement, qu'à avaler la pilule.

On dit que la nuit est belle lorsqu'elle s'étoile et que la lune éblouit les yeux des noctambules. Si la nuit fascine c'est juste parce que les étoiles et la lune sont de bons faire-valoir. Ils magnifient la profonde noirceur qui se dégage des nuits sans sommeil.

C'est une nuit comme celle là que je vois à ma fenêtre. Une nuit qui donne envie de se jeter dans le vide. Une nuit qui fait trembler. Une nuit qui pousse à l'autodestruction.

Voilà. Je suis perdue. Je m'hypnotise de pixels en espérant y trouver l'artifice qui me sauvera. Parce qu'à force de rendre ses pupilles imperméables, on fait pleurer son coeur des gouttes de sang. Le sang qu'on a pas réussi à arracher aux autres alors qu'on a trop eu le goût du notre dans la bouche.

Et lorsque tout se mélange, entre haine et amour, on serre les poings. Intensément. Quelques secondes.

Le poing de la révolte levé, nos veines saignent les peurs à n'en plus finir.

Même plus la force de le lancer contre leurs visages.

Génération au coeur mutilé. Sans réaction. Sans cri.

On baillônne nos interrogations par honte et pudeur, fatigués d'avoir trop cru.

L'innocence balayée, la lucidité devient effrayante.

On se croirait presque en état de mort clinique devant le monde.

Et pourtant. Y'a trop de fantasmes dans nos têtes. A l'intérieur, des envies, des rêves, un bruit infernal. Avec la peur de l'implosion. Et lorsque sur le fil du rasoir, on dirige ce dernier vers nos poignets, on ferme les yeux et on tente d'entendre les battements du coeur. Juste pour se donner un peu de consistance sur l'échelle de l'univers. on repose la lame et on pleure.

Et puis on ouvre une bouteille d'alcool. On avale vite pour avoir l'ivresse et puis on se laisse emporter par une triste mélodie.

Celle de la faiblesse.

Fatiguée de trop penser. Envie de lâcher prise. Juste m'autoriser une parenthèse dans cette nuit étoilée d'amertume.